ABSURDOMARGINAL

2005-10-06T14:41:00.000-07:00

ESTOY CIEGO EN CALIFORNIA
Para Liang Cristi

" también en primavera mueren los cisnes "
Charles Bukoswki

1

Soy el subtexto
el fragmento
lo insustancial
lo insondable
esa ofrenda que precipita
tu odio y tus juicios
lo que te molesta
y te asfixia
el peso de unas líneas de cocaína
en la refracción de lo que tocas y sueñas
la espina que te arrancas
y entierras

Soy la métrica de tu lengua :
tu forma de paladear mi sangre

Ya no cuento los pasos para llegar a tu boca

I´m Stoned Inmaculated

2

El corazón de California es una bala
en la sien isolada de una botella de alcohol

Un dedo de mezcal imperceptible
escribe poemas malditos de dientes deformes en los muros

Un conjunto de altavoces, como un relámpago de lobos,
devora golondrinas que no emigran de la espina dorsal de asfalto.

No olvidemos al cantinero que nos trae la cuenta
y el sol tuberculoso de los parias.

luis daniel pulido

EL EFECTO DOMINÓ EN LA SOCIEDAD Y LOS MEDIOS.

2005-09-01T10:15:00.000-07:00

Me dirijo a ti. ¿ Piensas dejar que tu vida emocional sea dirigida por la revista Time ?
Allen Ginsberg

El efecto dominó ocurre en movimientos que se agregan y no se contraponen, ya que los principios son los mismos : constituir una explicación de choque. El accidente en cuestión es confiable y vemos, al final del evento, como las fichas subyacen unas con otras. Dicho efecto de precisión es improductivo pero da cabida a la siguiente tesis : La democracia a través de los medios es un concepto de intrigas, de éstas vienen las bases y estructuras de los partidos políticos que sin la intervención directa de la sociedad, aumentan las probabilidades de mantener sus recursos millonarios.

Por eso la palabra condensar, hacer una especie de catálogo tipo Avon donde los llamados candidatos hagan efectivas sus ofertas. Claro, todo esto sustentando con nuestros impuestos. La promoción viene acompañada de un gran despliegue de imágenes, lugares comunes y términos, repito, condensados.

Las postales se hacen palpables gracias a la televisión, así el IFE es un bonito tragamonedas y los partidos políticos, bonitas chácharas. El efecto dominó nos demarca en un círculo que cada vez es más pequeño, y nos asfixia y nos encierra. Sobre todo porque pensar lo próximo exige más de 60 palabras, por ejemplo.

Pero condensar el mundo en imágenes nos adhiere automáticamente a la idea de que México es como un TV NOTAS. Condensar es el deterioro de las ideas, y sería sensato y pertinente romper el círculo y generar nuevos proyectos.

El mundo no puede ser tan pequeño. Pienso.

luis daniel pulido.
cineticomarginal@hotmail.com

Aquí te espero...

2005-09-01T09:16:00.000-07:00

I
El aire me peina las áxilas.

una hilera de hormigas

recorre mi piel.

Camiones viejos hechan su

humo tosco,

con un ruido turbador.

Temblor alrededor:

un árbol erecto proyecta

su verde eyaculación

al cielo.

Llueve verde

Llueve semen

Semen arbóreo cayendo del cielo.

Camellón verde pasto,

carros vienen,

carros van,

cada uno en su

sentido víal.

Los postes de luz y

los cables eléctricos

enredando la ciudad.

Ruido sin-sen-ti-do

Ruido soundtrack

(rebota en las paredes,

da vuelta en las esquinas),

ruido adelante,

ruido atrás,

ruido: ¡Guau guau!

Un perro ladra:

escupe luciérnagas que

brillan de día y

ranas verde-limón que

bailan tap.

Falo de metal con

alas de metal y

turbinas pedorras

atravesando el cielo.

Ha llegado un nuevo vuelo.

Falo de Metal.

Cabina Glande.

Pájaro de metal

cruzando vaginas

nubes.

"¡Es un avión,

es un avión!",

grita un niño:

en la boca le explota

un algodón de azucar.

Avión fálico surcando el cielo.

III

aquí

que te espero,

veo un sinfín de muertos

(algunos ciegos,

algunos tuertos)

caminando sin rumbo,

se topan,

chocan entre ellos.

Aquí te espero,

me como una flor amarilla

para colorear un amanacer en

mi estómago y

cuando vengas llenarte de

destellos.

Aquí te espero:

con no lugares a mi alrededor

con bocinazos desesperados

con cemento y con varillas

creciendo a mi lado

con serpentinas

con helados de sabor

aterciopelado.

Te espero.

Hay mierda volatil,

políticos vivos,

choferes de combi roñosos,

pobreza y hambre,

la gente muere

-¡uy qué dolor!-,

pero yo aguanto vara,

te espero

con un pájaro sin alas

en mi corazón.

Mientras te espero

busco piedritas

redonditas

para darte.

Porque soy un pingüino.

Mi piel es tersa

ergo

yo me deslizo.

Soy un pingüino que se

desliza por el camellón verde

pasto con postes de luz y sus

cables eléctricos que

estrangulan la ciudad.

Avión Falo Metálico

Nubes vaginales

Luciérnagas que brillan

Ranas con alas de metal

Soy un pingüino bailando tap.

Te espero:

con corazón marimba,

ya veo tu sonrisa contoneo;

hay una fila de hormigas

cosquilleándome los huevos.

Te espero;

la ciudad bosteza de

hastío mientras

te espero.

Antonio Reyes.

elpinchequijotedemierda

2a parte de un cuento

2005-08-15T09:18:00.000-07:00

La luz se estrella contra la pared de ladrillos. Destellos naranjas aletean en los espacios del aire. Los cerros verdes, enormes, silentes, vigilan desde lejos. Las antenas de recepción, los tinacos y los escombros que se amontonan arriba de las casas, se cubren de celofán rojizo. Pronto se irá el sol. Se irá con este viento, este norte que sopla fuerte y frío, que pareciera llevarse también consigo los sueños de quienes han dormido la siesta. Poco a poco, el día irá padeciendo hasta morir. Ahora se percibe ese resplandor que surge precisamente cuando muere el ocaso, antes de anochecer por completo, como un flashazo, un relámpago enorme que se queda congelado y nos deja, por un breve instante, su luminosidad en los ojos, en las cosas, que reflejan un brillo gris pero anaranjado a la vez, un brillo uterino, digamos. Por fin oscurece, las lámparas en los camellones, las farolas en las calles, se encienden; la luz artificial hace presencia. Las tiendas, algunos negocios allá abajo, han comenzado a cerrar, se oyen varias cortinas metálicas cayendo. Me encuentro arriba, en la azotea del edificio H de la unidad habitacional “Rinconada del Sol”, con Mario, que se entretiene oliendo los calzones de la vecina del 201, una chamaca bien proporcionada y potable, muy apetecible, entre los veintisiete y treinta años. La ropa en los tendederos se agita violentamente.

Rola el toque, no seas atascado, me dice. No seas atascado tú con los chones de la chava, te vas a dar un pasón de fluidos vaginales, le contesto y le doy el cigarro recién manufacturado. Es que huelen muy ricos; como me gustaría revolcarme con la vecinita, olerla de a de veras, dice con emoción notoria en su voz. Oye, y a todo esto, ¿por qué subimos a fumarnos el churro acá, si en tu depa se puede?, pregunta mientras retiene el humo. Para ver el cielo, los cerros, no sé, para que pudieras oler la ropa interior de una mujer, pinche depravado, contesto y recibo una vez más el gallito, fumo, retengo, exhalo, vuelo. Imagino que vuelo. Por encima de los edificios, de las casas. Que vuelo hasta su casa, hasta su ventana, hasta su cuarto. ¿Qué pensaría si me viera algún día? Imagino que entro, que atravieso el cristal y que me monto en ella. Imagino que la penetro, que estoy en su cuarto, ese cuarto que me atrae mucho, en el que no se complementa nada. Imagino que lo hacemos tres, cinco, siete veces. Y que no llora, que terminamos desnudos de ropas y miedos, que no llora porque la he llevado a múltiples orgasmos y porque a cada embestida le fui inyectando felicidad. Sonrío, quiero acomodar mi sombrero de fieltro que me cubre la cabeza. ¿Cuál sombrero? Yo no tengo sombrero. Quiero uno, me digo. Y me imagino que estoy en su cuarto, desnudo, copulando con ella de a perrito y con un sombrero gris de fieltro puesto.

Oye, no te pierdas, ¡hey despierta!, exclama Mario muy cerca de mi cara. Te ondeas gacho, mi hermano, te pregunté si vas a ir a la proyección de la película y te quedas ido, viendo hacia quién sabe dónde, agrega. Lo siento; voy a ir pero yo te alcanzo allá porque me salió trabajo para hoy, contesto. La sirena de una patrulla suena a lo lejos, el viento sopla más fuerte en las azoteas, la ropa se sacude ahora más violentamente, haciendo un sonido arrullador. ¿Qué pensaría si me viera masturbándome en la rama del árbol, mientras la veo masturbarse a ella? ¿Me atrevería a explicarle que la veo desde el primer día que llegó a vivir ahí, la noche en la que se masturbó soplándose aire caliente con su secadora de cabello en la vagina, como bautizando, como inaugurando ese espacio, su cuarto, que antes de que habitara ese cuarto, que estaba vacío y sucio, en el último edificio, el Z, en el que sólo viven otras dos personas aparte de ella, yo llegaba ahí a esconderme de la gente, a beber, a drogarme, a observar a las demás personas en los edificios de la unidad habitacional? Imagino que algún día la veo en la calle y le hablo, que le invito a tomar unas frías cervezas, para platicar, sin ningún compromiso claro, cómo crees, yo soy Pedro y tú?, ahora que si quieres me gustaría sustituir a esa vela que usas o a el control remoto o (como la otra vez) la paleta de limón que te metes en esas noches candentes y solitarias que reflejas pasar. ¿Cómo decirle que ya van más de diez o quince veces que la veo, desde que ella llegó, hace como un mes? ¿Qué diría? ¿Qué pensará? ¿Quién será? Pero lo que más me perturba son sus lagrimas, las que derramó la última vez que la vi. Las lágrimas que atravesaron ese magnífico rostro adusto tan suyo.

Pinche pedro, neta que estás bien raro hoy. O de plano te pega bien cabrón el viaje ya, mano, creo que debes bajarle volumen a tu música ya, carnal. Mientras él habla, escupiendo pequeñas partículas de saliva, observo el rostro de mi amigo e intento crear un efecto visual, trato de desenfocarlo, de sacarlo de foco, veo su rostro borroso y lo que está detrás suyo (el tendedero, la ropa interior de la vecina, las antenas, los edificios y sus luces encendidas, la ciudad iluminada atrás, el valle y los cerros llenos de luces, el cielo negro ya, con sus estrellas y su luna, como de utilería) se ve nítido, mucho más claro que él. ¿Me oíste? Dije que si quieres te puedo dar un aventón a tu cita, ¿a dónde vas?, pregunta. No, gracias Ramón, en serio. Ella vendrá acá. Es una nueva. Viuda reciente. Me laten las viudas, termino diciendo.

Estoy en mi departamento. Rento un lugar amueblado, que consta de un cuarto (con espejos en paredes y techos), un baño, una salita, espacio pequeño para la cocina y una terracita en la que se construyó un lavabo y en donde lavo mi ropa. Desde que comencé a trabajar para Roli me ha ido bien, he tenido buenos ingresos. Con lo que ganaba dando clases en la prepa no me alcanzaba y decidí cambiar de chamba. Dejar esa escuela y ese pinche empleo fue lo mejor. Tengo más tiempo para leer, para ver películas, para escribir. Pero lo mejor de todo es la buena paga. De hecho, ya me hubiera cambiado a una casa si no es por la nueva inquilina de aquel edificio viejo de la unidad, el que no está pintado y que se ve de lado, como vil torre de Pisa. Prendo el ventilador, pongo algo de lounge, a Esquivel específicamente, para ambientar. Tocan a la puerta. Debe ser ella. Abro. Una señora alta, rubia, como de unos treinta y siete o cuarenta años aparece ante mí. Trae un vestido negro, ajustado, con un sugerente escote, además de portar un pequeño bolso y una bufanda, negros también. Da un último toque al cigarro que venía fumando y sopla el humo hacia mí, no a la cara, pero sí hacia mí. Imagino que tú eres Pedro, me dice. Imagina usted bien, preciosa. Ya, ya, sin adulaciones ni piropos. Quiero que me lo hagas rápido, callado y rápido, lo más salvaje que puedas, sin que nos besemos y mucho menos quiero que hables, dice mientras tira el cigarro y lo apaga con una de sus zapatillas. Está bien, pasa, le invito, siéntate y relájate, sé que es tu primera vez y/ ¡Pero no entendiste o qué!, me interrumpe enojada, dije que no hables, no estoy nerviosa, tan sólo quiero que me cojas callado, sin besarme y muy fuerte, si no puedes gracias, le diré a Roli que su servicio no me gustó. Está bien, está bien, lo siento, le digo excusándome. Entonces pasamos al cuarto y procedo a hacerlo violentamente, como ella ha pedido. Al finalizar me deja el dinero en la mesita a lado de mi cama, donde hay una foto de una amiga mía a la que agarré desnuda. Buena foto, ¿eres fotógrafo?, pregunta al fin y después de un largo silencio muy incómodo. Yo no contesto, la mando al diablo en y con mi silencio, sigo fielmente las instrucciones que ella dio. No te enojes, me dice ya en la puerta del depa, en realidad cojes muy rico, te necesitaré luego y ya hablaremos, debes entenderme, hoy hace nueve días que se murió el pendejo de mi marido, aun estoy de luto, dice ahogando una risita cínica, que esboza para sí misma. Cuídate, me dice al final, dándome un rico beso en la boca, chupándome el labio inferior y mete otros billetes extra en la bolsa de la bata de algodón que me he puesto.

La proyección ha sido un éxito, varios bebemos como animales y comentamos la cinta que acabamos de ver. Todo mundo habla de la buena actuación de Rourke, interpretando a Bukowski, o a Chinaski, que es lo mismo. Todos vociferamos alto, tan alto que los encargados del lugar han venido a decirnos que el lugar ya va a cerrar. Que buena idea, le dice un desconocido a Héctor, otro amigo mío y que organizó la velada cinematográfica. ¡Buenísima idea esta la de proyectar “Barfly” en la cabina de una sex shop!, ¿cómo le hiciste?, pregunta otro. No pues, pues nada más hablé con los dueños del lugar, pues ellos dijeron: no pues sí, como de que no, y pues ya ves, ya viste no?, la peli y todo, las chelas y todo, el alcohol y todo corrió a cargo de mí, tu seguro servilleta y pues la neta sí salió un billetito pero no hay tos, contesta Hector, notoriamente dopado y estimulado por el trago y quién sabe qué más sustancias. Mientras levantan las sillas y demás cosas en la cabina, decido husmear por la tienda, ver los juguetes sexuales: fuetes, mallas y máscaras de cuero, consoladores, vaginas de hule y demás parafernalia cuelgan en varios exhibidores. Entonces, de otra cabina sale una pareja, él sale primero, es alguien grande, como de unos cincuenta y cinco o sesenta años. La mujer que le sigue se me hace conocida. ¡Demonios!, pienso, pero si es la hermosa que se masturba constantemente, la que observo. Un cosquilleo extraño me recorre el estómago. Siento que mi rostro se pone pálido y luego se sonroja cuando ella me voltea a ver sin querer y posa su mirada por un rato en la mía. Luego baja la vista, se acomoda el cabello y se dispone a entregar una película a la encargada de los videos tres equis. El señor con el que viene parece conocer a Héctor, pues este lo saluda efusivamente. ¡Doctor Lamberto!, pero, ¿qué hace por acá?, pregunta mi amigo. Nada, nada, simplemente haciendo travesuras, contesta el viejo, lanzando una mirada de lascivia a la joven y jalándola hacia él, para darle una fuerte nalgada, a lo que ella responde con una sonrisa fingida, forzada. El ruco y mi amigo se van para afuera del local, para platicar y ella queda sola, viendo las películas pornográficas en el estante. Yo la observo, oculto, detrás de una columna que atraviesa la habitación. Observo sus nalgas, que se proyectan apretadas detrás de su pantalón tallado de pana. Observo sus manos, los dedos que desenredan su cabello castaño. Veo el temblor de sus nalgas al dar un paso. Entonces voltea a verme en un movimiento rápido. ¿Qué me ves?, ¡pinche mirón!, me dice y me hace una seña obscena con un dedo. Luego se va. Yo ahí parado, como estúpido, no pude decir nada, tan sólo la seguí observando, la seguí con la mirada, viendo siempre el tentador vibrar de sus pompas al caminar.

Afuera hay frío. La noche nos cubre. Una noche despejada, sin lluvia pero fresca. Una noche con buena luna, luna llena. Héctor y yo estamos orinando las llantas del carro de Mario, que nos espera adentro, con el motor encendido. La gente ya se ha ido, la sex shop ha cerrado, la encargada nos queda viendo con desprecio y desconfianza, como diciéndonos: pinches cochinos, a orinar a sus casas, cuando pasa cerca de nosotros que aullamos, como buenos lobos, a la noche. Me sacudo el miembro y le pregunto a mi amigo si sabe si ese ruco que conoce, al que llamó doctor, es pareja de la chava con la que iba. Mira, pues no sé, ese ruco, como tú le dices, es el mero mero del Centro Cultural, se las gasta en lana y además es un pinche lujurioso y adicto de primera, por eso es mi conocido pues, por lo de las drogas, digo, yo le conecto pues, me acaba, bueno, nos acaba de invitar a su casa, a una fiestecita, a seguirle, ahí puedes preguntarle, si quieres a ella de una vez, si tanto te interesa pues. ¡Apúrenle!, parecen pipas de agua. Nos subimos al auto. Mario pone una rola de Led Zeppelín, a todo volumen. Yo te dirijo, le dice Héctor, yo sé dónde vive el Lamberto este. Escucho la música y me imagino lo que le diré. ¿Se lo diré? ¿Por qué anda con ese vejestorio? Nos dirigimos a la fiesta y yo solamente pienso en ella, en su rostro inexpresivo, en el temblor de sus nalgas.

1a parte de un cuento

2005-08-15T09:06:00.000-07:00

A lo mejor si nos asomamos con sigilo a su cuarto podremos robarle un poco de su vida, de su calor. Si estamos atentos podremos ver quizá lo que asoma en su vagina: un destello o un reflejo. Tendremos que trepar el árbol cuasi felinos y ubicar esa rama que da a su ventana, quitar las hojas que nos estorban y limpiar el cristal empañado por la lluvia a causa de este tiempo tan gélido. Habrá que escoger una posición que no resulte tan incómoda, que nos permita observar sin ser advertidos. Ahora ya situados, pegamos la nariz en el vidrio, atravesamos con la mirada la cortina, tan delgada que raya en lo transparente, pero sin serlo; penetramos en ese espacio suyo, perturbamos con los ojos su intimidad.

Dentro del cuarto se respira un tenue olor a incienso de aroma canela, la quietud e impavidez de las cosas estorban con su silencio al ruido hipnotizador de un ventilador metálico, viejo ya, que sopla con sus aspas oxidadas desde un buró de madera apolillada. Ella duerme protegida en un mar de sábana y almohadas. Cubierta de pies a cabeza. La luz está encendida, eso nos facilita la inspección del lugar. Damos un paneo de izquierda a derecha con la mirada y nos percatamos de que es un cuarto fuera de lo común, es decir, los objetos, las cosas que lo adornan, que lo complementan, en realidad no se complementan por completo. De pronto un movimiento: ella sacude una pierna de tal manera que un poco de la sábana que la cubre se resbale para dejar descubierta parte de su hermosa extremidad. El ruido del ventilador murmura incesante, gruñe bajito por todo el cuarto, nos hace sentir como si alguien más respirara profundo, de fondo. Intempestivamente (y sorprendiéndonos sobremanera) ella avienta de un manotazo la sábana completa, que cae al suelo, quedando así su desnudez expuesta a nuestros ojos, creando una escena impúdica y extraña al mismo tiempo, que para algunos resultará simplemente absurda pero para otros más como nosotros nos sea, además de eso, una situación altamente cachonda y de sumo contenido erótico.

Sin distraernos. Ella sigue durmiendo, ahí tirada, desnuda. No se ha movido desde hace cinco o diez minutos. Volvamos a la inspección del cuarto: un lugar no tan grande ni pequeño, con lámparas raras en cada esquina, una mesa de color negro –es decir: pintada de-, un buen pisito de estudiante, con algunos libros en un extraño estante y cuadros llamativos, pero oscuros, grises, colgados por todos lados. Vemos incluso su ropa esparcida por el suelo: una blusita, unas faldas y algo de su minúscula ropa interior. Entonces, una vez más, se mueve. Lleva una mano directamente a su monte de venus, para rascarse la hermosa mata de bellos púbicos. “¡Pero qué grosería, qué inapropiada!”, pensarían otros voyeurs más modosos y mamilas pero como nosotros estamos observado todo con ojos más cochinos, más perversos, nos ha resultado excitante, precisamente por lo espontáneo y por esa sensación estimulante que suelen tener los eventos más inapropiados en momentos corrientes de la vida. Ahora vemos como comienza a despertar, sin dejar de rascarse. Bosteza mientras lleva su otra mano a la altura de su boca exageradamente abierta, como esbozando una gran A y terminando en una decreciente o. Se estira, se desentume, siente frío. Busca la sábana, tentando con ambas manos, no la encuentra

–quisiéramos reírnos pero tememos ser cachados-, frunce el seño, arquea las cejas pero no abre aun los ojos. Siente calosfríos. Imaginamos como se le erizan los poros del cuerpo, cual piel de gallina recién pelada, como se le paran los bellitos; vemos antojados como “se le han puesto altas” por el frío. En este momento escuchamos –imaginamos- unos tambores, muy bajos, como de fondo otra vez. Ella también parece escucharlos pues ya ha despegado los párpados para dejar ver sus ojos. Se reconoce en su cama, se ve desnuda, bosteza una vez más y se termina de estirar, para luego sentarse en flor de loto, con las piernas recogidas hacía sí y abrazándose debido a la corriente de aire, por el frío súbito que ha sentido. Mira fijamente al ventilador frente a ella que da su repetitivo barrido, su meneo interminable de un lado a otro, como codificando un lento no, como diciendo no a los deseos repentinos de su dueña. Ella pareciera intuir también esto pues dice sí, como de que no, como si tal objeto la escuchara, se levanta y camina hacia el aparato para apagarlo. Camina de puntitas, leve cadencia en su andar, el ombligo se le estira un poco muy estimulante a cada paso, los pechos le tiemblan al avanzar su esbelta figura desnuda, rompiendo el aire, destilando un olor a sexo por todo el cuarto, que se mezcla con la esencia canela.

Después de darle off al ventilador se dirige hacia un extremo de la habitación en donde descubrimos un frigobar atestado de stickers en la puerta, lo abre y extrae una botella de vino tinto medio llena. Regreso a la cama levanta la sábana con un pie, se la pasa a la mano y la avienta sobre el colchón. Ahora respiramos agitados pues algo en su rostro nos desconcierta, nos crea morbo. Da un trago a la botella, largo. Hasta nosotros sentimos el calor de esa acción. Y algunos hasta pensamos que estamos frente a toda una hembra y que bien podríamos liar con ella. Dejamos a un lado nuestros pensamientos pues la damisela ya se ha metido a la cama en lo que bien podríamos llamar un salto acrobático. A un lado suyo, en otro buró de tendencia más art noveau se encuentra una grabadora algo vieja y madreada pero que presume hartas fiestas y acostones inolvidables, que a muchos nos hace recordar nuestra propia grabacha también media traqueteada. Da power, pusha play y espera a que suene. Esperamos. Primero es un piano el que hace acto de presencia; triste su sonido, firme pero triste. Luego es un sax el que nos penetra. Ella da otro sorbo, coloca la botella en el suelo, a manera de que la pueda alcanzar acostada. Entonces, al momento que Billie Holliday comienza a cantar, con esa voz tan melancólica que tiene, ella empieza a moverse, a contonearse, así acostada. Ahora estamos absortos y el miembro comienza a cosquillearnos. Vemos como se acaricia, rodeando con sus dedos la comisura, el ombligo. Juega con él, introduce suavemente su dedo. Con la otra mano se comienza a acariciar los pezones, que al contacto responden altivos, erectos, estimulantes y estimulados. Sudando vemos como comienza a tentar su vagina. Rodea sus labios vaginales con el índice y el pulgar, dándose leves pellizcos. Se introduce un poco el dedo de en medio, abre y cierra las piernas mientras se retuerce en el colchón. Ahora se estimula el clítoris, lo retuerce con dos dedos, lo frota. Busca algo con la mirada por el cuarto, sus ojos rebotan de un sitio a otro, no deja de masturbarse. De pronto hace un gesto que denota certeza. Abre la gaveta del buró, parece haber encontrado lo que buscaba, lo que necesitaba, saca una vela larga y de un grosor algo sugerente para la ocasión. Una tremenda erección se apodera de nosotros. Quisiéramos sacárnosla y también darle, ahí en el árbol, mientras vemos como se introduce la vela en su raja húmeda, suficientemente lubricada. Ella gime, se muerde los labios. Mete y saca violentamente la vela, que cada vez podemos ver menos, cada vez le entra más. Comienza a meterla cada vez más rápido y fuerte, hasta que se viene entre jadeos. Retira la vela empapada –quién fuera vela de cera-. Se sienta al borde de la cama. Recoge la botella de vino. Nosotros estamos algo desconcertados por la manera de pasar de una situación a otra de la observada. Vuelve a dar un trago y nos percatamos de que una lágrima baja por su mejilla, surcando la piel blanca, sonrosada por la agitación reciente. Seca su rostro inexpresivo, pero más lágrimas brotan, inconteniblemente, aunque su cara sea la viva muestra de la frialdad. Una vez más la botella entre sus labios y esta vez queda sin contenido, se levanta, camina hacia el ventilador, le da on, vuelve a la cama y se cubre de pies a cabeza, como estaba. Parece que se vuelve a dormir, pero no, debajo de la sábana solloza.

Después de unos minutos despierto, me he quedado dormido en la rama, me siento incómodo, bajo del árbol, me pierdo por el callejón oscuro, donde abundan los gatos a los que les brillan los ojos. Pienso en lo sucedido. Busco un cigarro en la bolsa de la camisa, el cual no encuentro pues yo no fumo y además ni traigo camisa, por lo tanto mi mano resbala en la tela de mi suéter. Sonrío y me hundo en la noche. En mi cabeza habita ya el reflejo que vi en su vagina.

elpinchequijote.

Burbujas titilan en mi piel

2005-08-05T09:18:00.000-07:00

Uno.
Burbujas titilan en mi piel. La caja idiota escupe que alguien más ha muerto. Sigo siendo el mismo pero con menos vida. Sigo siendo un engaño de mí mismo. Una broma jugada por el epicentro de mi miedo. Un pájaro verde que sangra cantando melodías que no se oirán nunca. Un tono bajo, triste, que se toca en las despedidas.

Otra noche plástica llena de luces efímeras me revela que todo termina a la vuelta de la esquina… y aún tengo a campanita brillándome bajo la lengua.

Los enanos chupafalos confabulan distorsiones en la prensa, radio… lo mediático nos vomita su plasta torrencial. Inmóviles cual debe ser un homo videns, un alienado, nos dejamos embriagar del perfume que mamá gusano, mamá larva, mamá polilla, nos transmite. Yo sigo jugando al fuerte, al necio, al cabrón hijo de la chingada… aunque te lo juro, ya mi ropa huele a panteón…

Nadie dice nada ante tanta oferta, ante tanto pan y circo, ante tanta ubre de donde mamar. Abundan las rémoras, las babosas y los moluscos. Nadie escupe mechas encendidas, nadie tiene el valor de aventar la primera piedra. Cero violencia lúcida, cero gritos y ruidos expansivos que despabilen al Ojo, al Perro Mayor, al Gran Culo que apesta a la ciudad. Hace tiempo que se supo del asesinato de un tal “dios” pero aún sigue un ceremonioso silencio lleno de rosarios pútridos. Lo que se vive es caótico, ahora no son becerros de oro, sino papamóviles que, según los estúpidos creyentes, pueden “sanar” con sólo ser tocados.

Dos.
Soy un corazón con polvo, con lluvia y calle para caminar. Soy chasquido turbio tirándole a grito afónico. Somos basura que viaja en un viento que ya no existe mañana. Pertenezco a la noche. A esta ciudad que quiere tragarme. Pertenezco al asfalto pero también me reclama la tierra, esa de donde brota la hierba verde. La hierba turbia. La hierba código.

“Has de salir a matar, arranca todo lo humano posible, consume y no preguntes. Camina, no te pares a ver lo que brilla. Todo ha estado como es, déjalo así. Consume y mata. Espera el reino divino; pasarás primero tú con tus jorobas de camello por el ojal de una aguja y no aquel que se detenga a beber de la miel que brilla. Consume y mata en nombre de dios” y entonces el hombre fue y sembró la muerte, las religiones y el caos.

Tres.
Afuera ya existe el frío. La lluvia viola las calles con tanta pasión que la hace sangrar. En el río Sabinal flota nuestro desperdicio, nuestra herencia, nuestro olor a ciudadanos. Pero afuera de la casa ya existe el frío. ¿Recuerdas que nos moríamos de calor? Paseabas por toda la sala desnuda, haciendo muecas, te sudaban las tetas, te resplandecían los pezones y decías en un tono que desorbitaba a los planetas: “¡Hace un chingo de calor!” Y yo trataba de besarte con mis manos y de arrancarte tus gemidos. Por un momento nos salvábamos de la desesperación de afuera. Del mar incesante de hormigas robotizadas, similares, los llamados seres humanos. Hasta que te perdías, o me perdía o la ciudad nos tragaba y nos dejaba sin piel y sin un beso y sin tu vagina de almendra y fuego. Ahora, afuera, el frío se pasea cadenciosamente, con movimientos felinos. Y tú descansas.

Cuatro.
Ese día me siguió un sapo. En su espalda florecían colores. El sapo se acercó hasta mi boca para que yo lamiera su espalda. Un rayo fálico salió de entre mis piernas. Yo eyaculaba arco iris y con eso derrumbaba todos los edificios, el palacio de gobierno, la iglesia y una que otra casa nice. Yo creaba el caos y el sapo me seguía. Cuando quería más colores lo lamía. Me pasé más de cuatro días con sus noches orinando colores por los rincones más inhóspitos de la ciudad. Entonces supe que la era del sapo había recomenzado.

Cinco.
Se ha detenido la lluvia. Las gotas se han congelado, como en una fotografía. Los perros duermen. La ciudad suelta un quejido quedo. Un susurro casi. La ciudad se recupera del abuso que ha recibido. Un animal grotesco descansa, se rasca la panza en su jaccuzzi y piensa en sus riquezas. Una niña se ha muerto de frío en una banqueta. Un gato lleva una rata gorda en la boca. Alguien está soñando con libélulas, con ríos y con ninfas. Alguien da a luz. Alguien apaga una luz. Yo termino otra línea. Mañana saldremos a la calle. Con la misma careta, los mismos estúpidos ademanes y con menos vida. Mañana nos veremos a los ojos y nos pediremos perdón y al dar la espalda enterraremos o nos enterrarán un cuchillo. Mañana seguirá el titiritero manejando a sus marionetas.

Dejad que el sapo croe.

Elpinchequijotedemierda.

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2005-08-05T09:10:00.000-07:00

Hubo un soplo gélido
en la parte límite de mi cuerpo.
Hubo otro más en mi corazón turbio y seco.
La tierra tembló
el ruido se vació
(unos zopilotes negros
zurcaron el cielo
como recortados ellos,
como recortado su vuelo)

Unas hojas de pino
cayeron al suelo.
Las venas torcidas,
la lengua vencida,
los ojos blancos.
Una luminosidad como la que
brilla en el rostro de la Tisigüa.

El cuello asfixiándome.

-Yo: tumbado en el suelo
manos chuecas al pecho
boca amorfa
bombeando sangre galope de
caballo blanco
vibrando
mirando la amenaza
cayéndome encima:
el cielo y sus putas nubes suicidas.

Shhhh...
Hubo un momento de cobijo
Se fue un rato el frío

Hubo tu rostro
tu abrazo
tu beso vivo de muerte
tu luz por un instante.

Un ratito estuve muerto.
Al igual que Bukowski
tambien hubo un día en el que
me morí.
Fue un relámpago partiendo el corazón.
Fue un breve lapso de silencio estruendoso.
Horrible, intenso.
Hermoso.

elpinchequijotedemierda.

sueño húmedo y pacheco.

2005-05-10T14:45:00.000-07:00

Algo se estremece bajo mis ojos. Un olor a flor marchita se eleva de entre las sábanas y una grisácea neblina recorre cosquilleante la espina dorsal de la ciudad que cabecea, ronronea, descansa. Como siempre no consigo dormir. Veo las sombras que el árbol hace en la pared que tengo frente a mí, donde las ramas proyectadas rascan su porosidad. Estoy recostado sobre mi cama y puedo sentir espasmos sincopados en mi piel, temblores cosquilleantes en los huesos, vibraciones pequeñas en la planta de pies y manos. Ahora acabo de darme cuenta de que en realidad la pared no es tal sino que es el techo. Y ahora pregúntome cómo demonios se proyecta la sombra de una rama en el techo si para empezar no hay árbol alguno fuera de la ventana que no existe del cuarto al que no pertenezco, que nunca he visto. Y comienzo a elevarme del colchón, cual vil escena del exorcista. Entonces comprendo que estoy soñando. O eso o estoy bajo el efecto de alguna nueva droga. Pero no, es un sueño. Últimamente he estado muy original en el campo onírico.

Pues ahí está que llego al techo, flotando, y pongo mis manos para detenerme. Y se da que el techo se convierte ahora en suelo y yo ahí, tiradote como inútil, estúpido militar, haciendo lagartijas. Uno, dos. Uno, dos. Me levanto, póngome en pie en el neopiso, frío y ahora ondulado, como superficie ruffleana (de ruffles); me caga de la risa lo que sueño mientras camino por un pasillo que muestra cuadros de pinturas hechas con sangre y chocolate, algunos también presentan imágenes de naturaleza muerta hecha con chapopote y mierda que, según el tríptico que ha aparecido en mis manos, fue excretada por los autores. Había hasta uno de una cubana hecho con su propia sangre menstrual, el cual fue también un performance pues los cuadros fueron hechos frente al público en un centro de cultura disidente de aquella bizarra isla.

Poco a poco he abarcado todas las salas llenas de pinturas. Ahora llego a la última en donde se halla un sillón individual de piel, color negro. Frente a el hay un teatro para títeres hecho de cartón, sólo que el tamaño del mismo revela que los muñecos han de ser del tamaño de una persona de estatura promedio. Mientras me acomodo en el de piel negra, en efecto, una persona, para ser más específicos, una mujer, por cierto hermosa y muy potable, sale desnuda asomando sus tetas mordisqueables en el borde inferior del teatro/cajaderefrigerador, que ahora es una televisión en blanco y negro. Aprieto un botón del control remoto, antes tríptico, y lo que se proyecta en la pantalla hace que se me ponga bien dura: la chava se masturba frenéticamente con un cirio. Se aprieta los pezones y pasa su lengua por la comisura de sus labios. Y el cirio grotesco hasta adentro. Entonces me doy cuenta de que estoy desnudo. Que desde el principio he estado desnudo y con la verga bien parada, porque ahora que recuerdo, no fue precisamente con las manos que hice las lagartijas, je.

Ahora lo que sigue es algo difuso, difícil de distinguir. Pero es la parte de mi sueño más rica en sensaciones. Ella se ha salido de la tele; el cirio lo ha sacado lentamente, acostada frente a mí, lu-bri-ca-dí-si-mo. Se para y coloca en una base para cirios el mismo. Ella desnuda, ella sonriente, ella en puntitas saca un cerillo de una cajita de cotonetes que colgaba de un hilo, ¿ahí estuvo siempre?, me distraigo, y lo raspa en una nalga, el fósforo prende, la llama se ondula en cámara lenta y no es ni roja, ni naranja ni amarillita con azul, sino que es en blanco y negro, como la pantalla de la tele que ahora es una pantalla de cine en la pared, como la de Somoza en su novelita. Y en esta se proyecta a Linda Lovelace en acción, con su tan querida por miles, Deep Troath. Y yo con la picha bien en alta. Así que ella se monta sobre mí. Lentamente recorre sus labios vaginales alrededor del grosor de mi pene, apretando mis venas, succionando muy rico. Sube y baja lento, apretando. Mientras Lovelace se atraganta de semen, ella galopa a todo lo que da, subiendo y bajando el capuchón que me quedó por no tener la circunsición, apretando más en la parte del glande, que se hincha, que se acalambra y que explota lechoso y disparando esperma fosforescente que puedo ver entrar en su cuerpo, recorriendo su vientre. Lo veo porque ahora su piel es transparente y veo sus órganos. Su corazón que no late, manchado por mis lechazos. Quiero sonreírme con ella pero al buscar su rostro no encuentro indicio alguno de que ahí hay una cara. Donde debería haber ojos, boca, nariz, sólo hay piel lisa, sin poros siquiera: un rostro plano. Entonces ella menstrua, más bien se le viene una hemorragia torrencial y luego se caga encima de mí y se orina mientras ríe, se baja de mi cuerpo, se saca de mí, hace una reverencia a un público que no veo pero que aplaude frenético y dice: ¡Esto ha sido un performance!
Y yo despierto, ahora sí, en mi cama, con los gritos foráneos, en la calle, de un vendedor de frutas, de naranjas a 30 el 100 y de plátano macho marchanta y evidentemente, como es de esperarse, todo manchado por otro pinche sueño húmedo medio mafufo.

elpinchequijotedemierda

Anarquía en el Chiapas unido

2005-05-10T14:39:00.000-07:00

ANARQUIA EN EL CHIAPAS UNIDO

Para Omar y Elizabeth por las noches de rock que nos faltan.

INTRODUCCIÓN
El sistema político en Chiapas es parte de un régimen que se autoconsensa y se difunde bajo mecanismos que determinan su función ideológica y que son los mismos que el anterior, y como tal, pretende acaparar los momentos, conductas, movilizaciones, hechos y palabras que se dan en su entorno. Volvemos a tener en el centro de nuestras miradas al omnipresente democratizador, la entidad ideal : el gobierno que decide, dicta y conduce por encima de todos los individuos.

Y reaparecen viejos y conocidos elementos de represión para conformar una sociedad desgastada e integrada por inercia a esa estructura en la cual se debe creer, pensar y obedecer con razón o sin ella, a formas de vida que no lesionen sus intereses.

La represión es sutil, ruidosa sólo lo necesario, utiliza y desutiliza los medios, es un quiste doloroso en medio de la algarabía del otro México, del otro Chiapas que no es otro que el mismo : el que da cuerpo al poder, ese exceso que reclama a sus víctimas y que generalmente son aquellos los que no tienen vínculo alguno con esa práctica de orden político que algunos llaman Estado, país,nacionalismo, democracia pero que tan sólo mantiene su paso hostil contra lo poco que nos queda, un espacio por todo lo que nos urge decir :

ÓSCAR CHAVEZ EN CANAL 10
ara un canal de televisión diseñado para la coacción y la condena, donde el gobierno es una soberanía flexible y de asociación de ideas y proyectos siempre y cuando las tendencias respondan a su inversión de tiempo e imagen, resulta curioso que en el propio interés de apertura y codicia democrática lleven a sus instalaciones, no sólo como invitado sino como aval cultural, a Óscar Chavez cuando el referente es todo lo contrario a las formas, fondos y modos que representan la fantasía animada de su entidad mediática.

El sistema se mordió la cola, se anotó un autogol y si quisieron ser protagonistas a través de sus adiestrados interlocutores, el señor Óscar Chavez les propinó un revés cuando preguntó a Reyes Cortés si podía decir una majadería, la cual dijo : ¡ Chingue a su madre el que...!

Eso fue y es lo único convincente de todos los hechos. Lo demás fueron frases y lugares comunes de ex-culpación junto a quince o dieciocho sonrisitas entredientes, recurso de los que jamás saben lo que están haciendo.

Y se dio porque Óscar Chavez no tiene el " sentido comun " de los burocrátas culturales ni es parte de la costosa formación de instituciones concebidas para premiar, solapar, difundir reflectores y mecanismos que resultan juicios de valor del Estado, tan cosmopolita como un Mc Donalds, tan rural como Soyaló, tan panfletaria como los aristas de Comunicación Social.

El sistema se mordió la cola, se picó los ojos y sin abucheos y violencia, el simulacro de amistad es ahora todo un patrimonio de mentadas de madre hacia esos sospechosos metafísicos que hacen gobierno, demagogia y sistema. Óscar Chavez vino a alimentar ese imaginario en sus propias narices.
Celebremos.

luis daniel pulido

La Patita.

2005-04-07T10:19:00.000-07:00

LA PATITA

18 : 36

El mundo sobre la acera de un parque es una bolsa de pepitas regada, pienso.
La veo desde un caballito de balancín, detrás de los cristales, a solas y haciendo ondear mi banderín de los Diablos Rojos.
Veo las pepitas como contrapunto al orden que estoy acostumbrado. El mundo y sus picnics violentos. He ahí una bolsa de pepitas regada, como un homenaje a los que arrebatan, corren, empujan, trastabillan.

19 : 55

La ciudad juega a los malabares con los autos. Los automovilistas se llaman por su nombre, para esto, existen sólo dos espejos bautismales : pendejos e hijos de la chingada.
Detrás de las ventanas escribo letras, y muevo mis dedos inventando gentes que caminan, corren y saltan.

El mundo, en su interior, es fuel injection. Yo recurro a las islas porque miles de intermitentes encendidos no son una lluvia de estrellas.

20 : 16

El mundo, al contacto con mis dedos, es un nuevo par de zapatos.
El médico me envía de vuelta a casa
- Fíjese al cruzar las calles - concluye.

Karla, la enfermera, también me despide
- Adiooooós Spider Man -
y sonríe como sonríen las mujeres que amo.

21 : 09

El mundo también es una ferula, dos muletas y diez metros de paredes grises y frías.

Un paso, dos pasos, tres pasos, cuatro pasos, cinco pasos.... ¡ taxi !

luis daniel pulido

Léase: escribir...

2005-03-04T18:05:00.000-08:00

Léase escribir (la pasión de)

Preludio
Escribo desde Mi Oficina. Con corridos de narcos de fondo. Acá todos están gritando mientras yo divago con palabras enredadas en mis ojos. Palabras que se estiran en mi estómago y se derraman por mis manos. La boca, la voz, ahora que estoy solo, no cuentan. Corrijo: la boca sólo para beber.
Mi Oficina no es mía precisamente. Es de todos. De todos los que acá estamos. Para qué nos hacemos pendejos, es del dueño. Mi Oficina es una de tantas cantinas baratas que suele uno toparse en la calle; aunque últimamente he pensado que son las cantinas las que se topan con nosotros. A un lado, a unas pocas casas se encuentra La Casa Rosada, a unos metros más allá La Casa Blanca, junto al andador del apestoso río Sabinal. Muy pronto estas cantinas, como muchas más en la ciudad, escupirán ebrios tambaleantes, bolos cabizbajos y alguno que otro borracho machista que llegará a golpear a una sumisa mujercita encerrada en casa, cuidando hijos.
Y yo aquí, remedo de escritor, aspirante a testigo oculto, narrador compulsivo, tratando de escribir… (pero ahora un paréntesis: la mesera a traído otra cerveza)
(GULP!
GULP!
GULP!
AAAAAAHHH!)

¿De qué escribir? ¿Acaso de los reporteros o periodistas o “chayoteros” (generalmente son lo mismo) que discuten en la mesa de frente con voz exageradamente alta, escupiéndose baba entre sí, acerca de quién está invitado “oficialmente” a la comida de los diputados, quién se llevó la de ocho columnas, quién trae un nuevo modelo de celular? O escribir acaso acerca del cabrón aquel, junto al baño, que intenta sentar por la fuerza a la mesera en sus piernas, pellizcándole las tetas. ¡Aaaaaay donjoaquín!, grita ella, mientras él ríe sobándose la tremenda panza. Algún funcionario, algún burócrata más. Algún Licenciado más. Un hijo de puta.
¿De qué escribir, por qué escribir, si lo único que quería era disfrutar de unas cervezas bien frías, estar callado, viendo a borrachos hacer y deshacer y de pronto, inconscientemente he sacado libreta y lapicero y no me he percatado hasta que he atacado mi vaso con un sorbo más?
Está bien, por qué no. Pero antes, lo confieso: no quería escribir… ahora, ahora ya se jodió la cosa. Y te la pondré fácil: escribiré y puedes hacer lo que quieras con esto. Limpiarte el culo, luego enmarcar la hoja, colgarla en la sala de tu casa y decir “en verdad que el pinchequijote es de mierda jaja” y pitorrearte de mi texto manchado con tus heces o podrías simplemente leerlo mientras cagas, alabarme, arrugar el papel por envidia y tirarlo en la taza, para que se vaya por el drenaje. Advertencia tardía: esto no es literatura, esto no es periodismo. Esto no es sanitario. Comenzamos.

Primer movimiento
Ni en una cantina se puede ya estar a salvo de la pedantería social, de los gandayas que te quieren madrear por creer que los ves feo (pinches paranoicos egocéntricos), de los slogans políticos, de los aires de suficiencia, de expertos aburridos en futbol, de inútiles que te ofrecen su tarjeta mientras te dicen: ¡Estamos al pie del cañón!
Tengo atrincherada mi mesa con los envases vacíos que he ido dejando. No quiero platicar con nadie. Mucho menos con ese puto que me ha hecho ojitos. No quiero nada. Escribo per se. Escribo porque mi mano a veces funciona en stand by. Escribo, como dice el Navo, para borrarme. Aun así te esfuerzas por exprimir el texto, por saber qué demonios supuran de mis dedos. Aun así te buscas en este espacio. Te buscas, me buscas, pero tú no sabes que yo aquí es donde me pierdo. No busques nada. No hay nada nuevo. Todo reciclado. Todo desechable, plástico, sintético. Todo es etéreo. Sin embargo, un trago del líquido ambar y quizá un destello se rescate del estruendo.

Segundo movimiento
Seis de la tarde. A esta hora la cerveza ya hizo costra en nuestra cabeza. Ya sacaron a dos borrachos con aficiones de boxeador, ya cerraron la puerta de la cantina. Ya sólo quedan los que estamos. Y estamos algo entonados. Es precisamente ahora cuando me invaden los recuerdos y los pensamientos dementes

Me rechazaron, luego entonces yo me oculto
Me ignoraron, luego entonces yo cierro los ojos
Me golpearon, luego entonces yo recibo
Me encerraron, luego entonces yo leo
Me subestimaron, ergo escribo
Me escupieron, ergo escupo
Me domaron, ergo me revelo
Me disfrazaron, ergo me descubro
Me violaron, ergo violo
Me orinaron en la cara, ergo orino cajeros automáticos

Movimiento tres y beatnik (o al otro día)
Resaca. La cruda le llaman.
Te duele la cabeza
Te da vueltas la panza
Tu cuerpo es temblor
Tu nariz gotea como grifo abierto.
Estapinchecrudaexigeunacerveza.
Bien
Fría.

Ayer tan sólo fue
Ir a la cantina
Leer puterías en la presentación del libro
Cotorrear con la banda
Embriagarse de lo lindo
Meterse rayas de luna
Cantar rolas de Rockdrigo
Hablar de lo sucio
De los rateros de-mentes
De las falacias prefabricadas por el bipolio mitificado: Televisa/TV azteca
Ayer fue la nausea
Hoy es la nausea
Ayer comencé un texto y hoy no lo puedo terminar
Ayer me tendí luegoluego a la calle para arañar estrellas y después mostrarle las uñas brillosas a Claudia.

Cuarto movimiento y último
(Ya no es descrude esto. Ya me estoy entablando. Pronostico más textículos… reseñas, ensayos, cuentos, prosa, quéséyo… pero por ahora me quedaré aquí sentado, bajo la sombra de una pochota, con el loco que bebe flor de caña, cuasiebrio, cuasipoeta, cuasipendejo. Y para no quedarle mal a los que dicen que no sé cómo terminar mis textos, aquí está, una vez más… salud.)

Antonioreyes(elpinchequijotedemierda)

Otra vez.

2005-02-28T09:10:00.000-08:00

Estoy aquí otra vez,
en el borde de la hoja.
Surcando con mi lapicero/falo
las horas perversas,
sedientas,
hambrientas de letras.

Estoy así:
manchado de lunas viejas,
cargado de frutas eternas.
Aleteando entre paredes,
entre claveles,
tus caireles
y tus
(mías)
piernas.

Mírame otra vez bailar
sobre cuerda floja.
Fornicando a la niña loca.
Poniendo un dedo en el ombligo
de este cielo petrificado.
Mira como el agua, el fuego
están de mi lado.

Ahora ves como me vacío.
Me vacío en el vacío.
Vacuo soy.
Tanto para nada.

Ahora mira como me sonrío.
Me sonrío en el vacío.
Son, Río soy.
Sonrío por nada.

No tardarán las voces
en penetrar a las miradas.
Pronto vendrá la noche y
con ella su bufanda sexual.
Repintando cicatrices.
Subrayando lo ya escrito en mi dolor.

Pronto será la banqueta eterna,
el paso elevado.
No tardará en aparecer
el asfalto mojado,
no por lluvia,
ni por lavado,
sino por lágrimas de poetas locos,
humedad de oníricos fluviales,
orines de meones lisérgicos,
secreciones de vampiros en látex reciclado,
sangre de putas etéreas menstruando,
semen de radicales onanistas.

La calle empapada de flujos vaginales.

Otra vez el diálogo incansable
con estrellas que cuelgan lácteas
de un difuso techo improvisado.

Sentarse un momento.
Sentir el sudor del suelo.
Palpar la tierra con mi lengua.
Eyacular sobre tierra negra fresca y
que germine un cuento.

Otra vez
formando estalactitas
en mi boca
para luego dispararlas sobre
viejas rocas.

Sólo queda esperar a la madrugada,
que traiga una musa con las piernas abiertas:
metáfora mojada,
lubricante poesía,
catarsis/flujo derretida.

Otra vez será
pues:
dejarse caer,
salir para abajo,
entrar para arriba,
soñar con los ojos abiertos,
dormir con mis manos cerradas.
Hablar con mi boca suicida.

ABSURDOMARGINAL

2005-02-28T09:09:00.000-08:00

ABSURDOMARGINAL

La Fiesta.

2005-01-07T09:39:00.000-08:00

Juan paseaba la vista de un lado a otro de la sala. Miraba a todos los invitados beber y conversar y beber y fumar y gritar y bailar y beber. La música que envolvía el ambiente era nada más y nada menos que el primer track de la banda sonora de pul ficshion, que acá en México vino a ser algo así como “Tiempos Violentos”. En el aire espeso se sentía el desagradable olor mezclado, cual esencia grenuillesca, a la Süskind, de: tabaco, alcohol, mota, sudor agrio y una imitación barata del farenjeit, by cristian pior. Juan bebía acelerado de su vaso, como siempre, mordiendo el borde superior, llenando de trocitos de unisel el contenido. Fumaba sus cigarros delicados, bien diferentes..., en ocasiones levantaba la vista hasta los rostros de las personas y sonreía apático. Todos eran desconocidos para él, a excepción de Roberto. Cáele juanelo, todas las viejas que llegan jalan, oía las frases rebotar de nuevo dentro de su cabeza. Mientras algunos bailaban ya borrachos sobre las mesas y algunas sillas, él se mecía en una enorme hamaca de raros tejidos. Sentía caer el licor de lleno en su estómago. Luegoluego las agruras. No he comido nada, díjose, entonces alguien pasó golpeando un extremo de la cómoda angarilla, sacándolo de sus cavilaciones gastroenterólogas. Era Roberto que se tambaleaba leve con su vaso en la mano. Ahora le sonreía etílico. Roberto: pacheco y bien ped/
-¡Quéooooonda-ese-mi-buenjuanii ¡hip! iito!- alcanzó a balbucear hipando, y- ya te conseguiste alguna piel para esta noche veraniega?
-Nou- contestó sin ganas.
- Y qué esperas, ya te dije que ¡hip! aquí todas jalan- dio un trago a su vaso, regándose un poco en la playera, continuó- son bien calientes, ponedoras y cojelo/- siguió vociferando el robert, dando una muestra de su florido trompabulario.
Juan levantóse de la maca, ya que había sido ocupada estratégicamente por su amigo. Observó el fondo de su vaso: nanay, empty, its caput, vacío. Más gasolina, ordenó internamente su otro Juan, su otro yo mero, y caminó directo a la cocina. Adóndevas, escuchó preguntar al beto, recostado, acaparador, sobre aquella hamaca de hilado extraño. A conseguirme una piel, soltó, sin ganas, mientras atravesaba la sala, que ahora tenía más facha de burdel clandestino: luces semiapagadas, tenues pues, botellas en las mesas y tiradas en el suelo. Para rematar, a algún estúpido se le ocurrió poner Paquita, la nacarrior. Cómo odio la idiosincrasia musical de mis paisanos, pensó Juan. En realidad iba a llenar el vaso a la cocina. A él no le importaba mucho si esa noche tenía o no algún encuentro sexual. Si había ido a esa fiesta era porque ya tenía tiempo que no estaba en el mar y, como Roberto tenía una casa en Puerto Madero, pues aprovechó. Además, se decía, quién quiere siquiera platicar con una de estas niñas apretadas y llenas de complejos, que se la pasan viendo taranovelas y escuchando al pendejo del Chunco en la radio, creyendo todo lo que les dicen en la escuela, pinchesalienadas. Todo esto, mientras sacudía inconscientemente su playera Diesel.
Tenía un nuevo trago en sus manos. Se preguntaba la cantidad de copas que había tomado pero no la recordaba. Salió de la cocina, atravesó la sala-pista-tabledance, donde ya estaban en fogosa acción parejas diversas: hombre con mujer, mujer con mujer, hombre con hombre y hasta pudo ver a un abusivo en gran agasaje con dos chamacas; caminó mareado por el pasillo que dirigía hacia fuera, a la playa. Mientras salía de la casa se escuchaba alejar esa voz que salía de la grabadora, como de ultratumba, que sentenciaba, chillona: ¡Me estás oyendo inútil! Meneó la cabeza, asqueado.

Sentado, la casa atrás y las olas elevándose frente a él, Juan retorcía los dedos de sus pies. Le gustaba sentir los granitos de arena diluirse por los surcos de sus dedos flacos, huesudos. Estoy bien flaco, pensó. Ya estaba algo ebrio. La brisa salada que venía del mar le golpeaba suave en el rostro, arrugado por la arenita volátil. Estás bien flaco, pensó, a la vez que le daba un trago apresurado, brusco, a la botella de ron que había recogido en el cuasijardincito de la casa, antes de sentarse ahí. Se paró intempestivamente mientras decía en voz cada vez más alta: ¡Estoy bien pinche flaco! Primero fue la playera, luego los pantalones salieron volando hacia un lugar donde un cangrejo había construido su guarida, al último, sólo el calzoncillo roto fue a parar más allá de unas latas vacías de cerveza enterradas. Y así, desnudo, gritó eufórico a alguien, que no estaría ahí, pero que creía ver allá en el agua, mar adentro, por donde se reflejaba una pálida luna distorsionada:
-¡Soy un pinche flacoooo!
Juan se encorvó hacia adelante, brazos extendidos, hasta ponerse en posición para facilitar la salida del chorro caliente de orín que brotaba triunfal y salvaje, directo al cielo negro-plástico-quemado, salpicadito de estrellas. ¡Aaaahhh!, se alcanzó a oír.
-¡Epa, nudista cochino!- gritó alguien a su espalda; Juan pegó un brinco, en un dos por tres, llegó hasta donde estaba su ropa interior y batallaba en ponérsela, dando saltos en un sólo pie, mientras unas carcajadas rompían sonoras el silencio y el sereno de la noche. ¿Cuánto llevas ahí observando?, preguntaría ruborizado.

Estaba recargada en un tronco, a unos metros atrás de él. Llevaba una mínima bata de mar que tenía un dibujo y una leyenda que decía: Mata a un marasalvatrucha. Abajo: un pequeño bikini, justo en su lugar. Juan imaginó el aroma detrás de esa mínima tela. Bonita batita, comentó Juan, ahora provisto con la demás ropa. Ella sonrióle mientras le ofrecía una botella de yac daniels; bebe, está caliente pero pone. Él sentóse a un lado, sin dejar de observar esos ojos entrecerrados, las piernas que se ofrecían desnudas y torneadas, la cabellera negra que brillaba de tan ídem y que caía debajo ese feo casco de minero, con una lamparita pegada en la parte superior. Y eso?, preguntaría él, pegándose más a ella, señalando el casco y empinándose el wisquito. La chica levantó su mano derecha, mostrando un libro, encendió la pequeña lámpara e iluminó la portada donde se leía: “Mujeres”, de Charles Bukowski. Vine a leer, dijo, algún mal nacido se clavó poniendo los éxitos de Naquita, la del barrio. Y ahí, sonriendo chuecamente, sin romanticismos y para no hacerle al cuento largo, el juanelo se enamoró. Así supo también que, me llamo Laura, prima del robert, estudio letras en nosédónde, y tú? No pus, me llamo Juan, creo, estoy bien borracho y verdad que no ves taranovelas?
Esa noche, como otras noches, Juan no tuvo sexo. Ni siquiera pudo mantener la erección por cinco minutos, debido a la gran borrachera que se atravesó con laurita. Pero ella, bien comprensiva –es decir, también alcoholizada-: no mi vida, no hay problema, ya habrá tiempo, mejor recitemos otra vez ese de A la puta que se llevó mis poemas. Y después sí hubo tiempo, de sobra, para conocerse mutuamente: sus olores, sus perversiones, sus miembros entrelazados, calientes, tiempo para hacerlo de todas las maneras y posturas sorprendentes, en donde fuera y a cualquier hora.
Al otro día, Roberto llamaría por teléfono a casa de Juan y le preguntaría si había podido ligar a alguien, él respondería con la voz temblorosa por la cruda y la resaca:
-Sí, a tu prima.
-¡Qué pasó ese, más respeto!Pero en efecto, así era.

elpinchequijotedemierda

Esperanza y Filemón.

2005-01-07T09:35:00.000-08:00

Y ahora, ¿qué voy hacer, comadrita chula? Nunca pensé que fuera a suceder esto, en serio; tan acostumbrada que estaba a sus locuras. Sí, ya sé que nunca le puse un alto, nunca me quejé, ni mucho menos le recriminé, hasta calladita me quedaba. Al contrario, yo cedía a sus pasiones, a sus exigencias todas raras y degeneradas. ¡Aaaah!, pero si aún siento ese tufo a chicozapote podrido saliéndole de la boca. Ese hedor a alcohol agrio que siempre le salía de los sobacos. Nunca, pero nunca, habían salido mal las cosas. Digo, ya sabe usté cómo era el compadre de loco, con esas sus ideas que le repicaban en la cabeza por leer tanto pinche cochino libro. Yo mismamente le decía: Ya pues File, deja de leer esas cosas, mejor ven conmigo a la iglesia, a la lectura de la Biblia. Y pues ya sabe comadrita hasta dónde me mandaba: directito a la chingada.
Aunque algo presentía yo, ¿sabe comadrita? Un día antes rondaba por acá, en nuestras tierras, el mal agüero. Recuerdo bien que la curandera Jacinta, después de darme una buena limpia con albahaca y trago, me dijo: Cuídese Esperanzita, siento un olor a muerte en su cuerpo, cuídese. Y ese mismo día, al llegar a la casa, que se me atraviesa un gato negro y todavía le pisé la cola.
Sí, sí, sí, ya lo sé comadrita chula. Pero como ya le dije, nunca había pasado nada feo. Además, ¿pa’ qué nos hacemos?, si le digo que yo no decía nada, era porque a mí también me gustaba. Usté sabe que mi primer marido me traía a puros palos, y no de los ricos, nooo… puro chingadazo limpio, pura patada, puro cintarazo. En cambio el file me entregaba notitas de amor que había escrito en la cantina y ya después a darle. Es algo que aún no puedo entender. Solamente me pegaba cuando lo estábamos haciendo. Y pues, pa’ qué mentirle, tan sabroso que sentía yo, chingón que me venía. Ay comadrita, no se me sonroje, para que se hace la desentendida. Sí, sí, a mi edad y cojiendo. A mí también me extrañó al principio, es más, hasta costra me había salido ya de no usar “aquellito”, pues mi pinche primer marido, antes de que se pelara con mi prima Roberta, hacía tiempo ya que no me buscaba pa’ nada. Y ni se haga la santa comadre, si a usté también la arrinconaba mi File en la cocina, cerca del temascal, cuando yo no estaba. Pero no se preocupe, él me lo dijo desde el principio: Esperanza, yo no soy hombre de una mujer. Pero eso, ¿qué importa, comadrita chula? Ahora… ¿¡qué chingados voy hacer con el cuerpo!?

Esa ocasión, como otras, Filemón García se fue de juerga con otros amigos del pueblo. En la cantina, como siempre, nalguearía a todas las meseras, pellizcaría las chiches a algunas putas en el baño apestoso a orín y mierda de borracho barato, bailaría al ritmo de la marimba con la loca Juana, la que pide limosna en las calles y se agarraría a golpes con más de algún cabrón que lo sacara de sus casillas. Había dicho para sí mismo que se embriagaría en aquella cantina rascuache, donde no hay ni tele ni radio, ya que ese día se transmitía el informe de Gobierno. Puras pinches mentiras, decíase; sólo los pendejos se creen toda esa verborrea que caga por la boca el gobernador Sarnazar. Y así, con otros amigos que no creían en la falacia gubernamental transmitida por los medios, se fue a pegar una guarapeta etílica marca llorarás.
Al salir de la cantina tambaleándose, sintió un extraño calor recorrer su cuerpo. Las manos le relampagueaban, los labios le cosquilleaban y el miembro le punzaba tenso, erecto. Sólo una luna escuálida iluminaba su andar por la vereda, escupiendo un brillo pálido, que embarraba de plateado las copas de los árboles y que hacía alumbrar de una manera diabólica los ojos de los tecolotes y de los perros, estos últimos se acercaban a él, sin ladrar, para olfatearlo. Filemón llegó cantando, cuasi balbuceando, a la puerta de la choza: Nos estorbó la ropa, dejamos que las prendas se cayeran, la noche estaba fría pero nosotros, hicimos del invierno primavera… pateó la puerta y dijo algo así como: Ya llegó por quien llorabas, cabrona. Esperanza estaba acostada en el catre de madera, no dormía, respiraba con placer, exhalando un aire fogoso. Se hallaba desnuda bajo las sábanas, esperando al lujurioso marido. Quiero proponerte algo, díjole él, acercándose al camastro, te va a gustar, agregó, mientras metía una mano bajo la tela rala que la cubría, buscando esa abertura caliente, húmeda. Esperanza sólo emitió leves gemidos al sentir restregar su vagina ya vieja, arrugada, pero que todavía concebía vibraciones y que producía salvajes espasmos, apretando aún la mano filemónica.
Filemón colgó una cuerda en la viga más grande del techo. Esperanza no se dio cuenta en qué momento su marido hizo un amarre igual a una soga, como con la que cuelgan a veces a los campesinos que reclaman sus tierras a los caciques, recordó. Después de amarrarla bien, desnudarse, subirse a una silla desvencijada, colocarse la soga al cuello, díjole: no temas, no pasará nada, sólo quiero venirme mientras cuelgo por un rato de la cuerda. Y continuó: golpea la silla a modo de que yo quede suspendido en el aire y luego tú, Esperanzita de mi vida, me pegas una gran mamada mientras me retuerzo. La mujer no daba crédito a la petición. Era la primera vez que le pedía algo similar. Las sombras de los dos (ella abajo, él más arriba) vibraban reflejadas en la pared de bambú, gracias a la débil iluminación de un viejo quinqué. Al ver que su mujer no se movía, Filemón empujo la silla con sus pies, ordenando: ¡A mamar!
Y así fue. Ella se acomodó a la altura del pene, que apuntaba duro, cual flecha, hacia el techo de palma. Mientras le daba sexo oral, sentía cómo las manos de él se le encajaban en la cabellera reseca, jalándole los pelos. Ella, excitada, se aplicó más: introducía sus dedos en el ano de su macho. Una enorme libidinosidad recorría su cuerpo; los pechos flácidos, colgantes, le bamboleaban salvajes. Escuchaba los quejidos de Filemón y eso la calentaba aún más. Nunca supo cuánto tiempo pasó. Tan sólo sintió el chorro de semen caliente explotar en su boca, tan fuerte que fue a dar por donde se hallaba el altar de unos santos que observaban morbosos la escena.
Pinche File, ¡qué rico!, le diría, alborotada, jadeante. Pero él no la escucharía: se balanceaba el cuerpo colgado, ya sin vida, de su hombre. Había sido su última eyaculación.

Hoy, tomando unos tragos en la cantina, los amigos de Filemón escuchan en las noticias de la radio local, lo siguiente: “¡Hallóse el cuerpo sin vida de Filemón García García! Colgaba de una soga amarrada a una viga de su pequeña choza. El hoy occiso se hallaba sin sus prendas, mostrando sus partes pudendas, es decir, desnudo y con la lengua y los ojos de fuera, con un gesto último de gran satisfacción. Esperanza González, hoy viuda de García, llegó llorando a dar parte a la caseta de vigilancia del pueblo de Chiquihuites, asegurando que, cuando ella llegaba a su humilde morada de los rezos del novenario de la virgencita, encontró la puerta abierta y en el interior a su marido ya muerto. Las investigaciones hechas por las autoridades arrojaron que había sido suicidio, pues en una bolsa del pantalón del interfecto, se hallaba una nota que rezaba: ‘Esperanzita de mi vida, sin ti muero’, a puño y letra del occiso y en el suelo, a sus pies, la obra completa de un escritor llamado Marques de Sade. Lamentamos la pérdida y felicitamos a las autoridades del actual gobierno por su excelente trabajo de investigación.”

elpinchequijotedemierda

2004-11-08T10:18:00.000-08:00

Comeremos a mordiscos las manzanas prohibidas.
Beberemos con lascivia los vinos de la inconsciencia.
Dejaré que la serpiente te estimule con su piel de sirena negra.
Montarás al centauro, seducirás a Edipo.
Una orgía de musas, duendes, nomos, cíclopes y ninfas perversas.
Mil lenguas lamiendo tu lengua.
Caliente noche arañando las ventanas.
Uñas largas desgarrando hábitos de monjas.
Falos golpeando puertas.
Esta noche serás tú con orquídeas enredadas en las piernas.

Comeremos a mordiscos las manzanas negras de la lujuria.
Jadearemos como animales el orgasmo torrentoso y redentor.
Esta noche usarás tú el fuete: dibújame en la espalda todas tus verbenas.

elpinchequijotedemierda

2004-11-08T10:15:00.000-08:00

Pin uno,
pin dos:
este zacatito
ya me dio tos.

Amo
a to:
fumaremos
un montón.

De tin marín
de do pingüe:
acá estaba mi sombra,
¿por dónde se fue?

Este es el juego
de Juan Pirulero:
el que no role el toque
es un culero.

Arriba,
abajo:
mira mi mente:
¡está aleteando!

Pin tres,
pin cuatro:
ya siento nubes
en mis zapatos.

Hache i,
hache o:
este viaje
se acabó.

Tan,
tan:
ya es pura bachita,
¡te vas a quemar!

elpinchequijotedemierda

ya no sé qué hacer conmigo

2004-10-28T10:00:00.000-07:00

Ya no sé qué hacer conmigo.
Con mi cabeza dura,
con mi cabeza chusca.
Ya no sé si aún rebota
o servirá de pisapapeles,
o para sostener la puerta.

Ya no sé qué hacer con mis pezuñas largas,
con el pelo,
con la barba.
Ya no sé si seguiré riendo
cuando me den la espalda.
Para que me den la espalda.
Hasta que me den la espalda.

¿Qué será de mi cordura
cuando abra yo
las puertas de la demencia?
Los dementes son tan sólo lúcidos en potencia.
Tristes poetas.
Sucios poetas.
Mierdas poetas.

Ya no sé qué hacer con estas manos
que sólo reclaman
y escupen
y estrangulan marionetas.
Manos torpes, necias.
De niño gordo y ciego.

¡Qué chingao's voy hacer con estos ojos
si se han desorbitado
al ver en esa tarde roji-negra
el horror, la tormenta,
pánico en tus pupilas:
retina hidratada de temor!

Ya no sé qué hacer conmigo.
Con mi cuerpo.
Ya me estorba.
Ya me tiembla.
Tengo el doble de años adentro,
tengo mucho peso,
tengo mucha tierra,
mucho odio,
muchas perlas.
Ríos, montaña.
Niebla.
Mucho semen,
mucha guerra,
mucha fiesta.
Ya mi cuerpo desvelado
se golpea y tambalea.

No sé qué hacer con el lapicero.
Ya no hay lugar para enterrarlo.
La tinta se ha secado.
Hay que improvisar como Sade:
con polvo,
con mierda,
¡con sangre!

Las libretas se secan.
El papel se marchita.
Cáncer de letras.
Sopa de gemas.
Jaula con perras.
¿Qué voy hacer entonces
con tantas palabras
regadas por mi cuarto?
¿Qué hacer el día
que gotee sangre del cielo
sobre nosotros
y decida mojarnos tanto?

Ya no sé qué hacer conmigo.
Con mi gastritis del alma.
Con las madrugadas asesinas.
Con los manchas plateadas que va escurriendo la luna.
Con el gato en la azotea.
Con mi cansado canto.
Ya no sé qué hacer conmigo,
en serio,
ya me tengo harto.

elpinchequijotedemierda

EL ESPEJO

2004-09-15T09:19:00.000-07:00

Para Marina Ileana

El olor a tierra mojada
es perceptible entre los labios de la noche.
En algún lugar la lluvia desea escapar
de su condición materna.

La ciudad se encierra en sus luces,
decidida a esperar su muerte.
No nos podemos permitir,
al mismo tiempo del agravio,
mayores explicaciones.
El poema, bajo una luna impertinente,
es maíz, trigo, espantapájaros y cuervos.

El riesgo de asumir el silencio, es profunda.
Todo cabe en la punta de un alfiler
pero el amor le debe páginas a mi vida.
¿ Quién duerme en mi cama con legislaciones
mercantiles en los senos ?
Qué importa. Desnudarse y desnudarse
son versiones de una misma fe.

luis daniel pulido

HELTER SKELTER

2004-09-13T15:20:00.000-07:00

Me bastarìa una bala
para acabar con la estirpe poètica
de los que buscan la forma desde su escritorio.

Me bastarìa una bala
para que dejen de llorar su pequeña provincia,
su octogenaria soledad,
su fijaciòn en la ansiedad por llorarse.

Me bastarìa una bala
para estallarles la sien,
impedirles que se pudran de pertinencias
y buena educaciòn.

Me bastarìa una bala
para evitar al lector los mitos colectivos
que no es màs que un miserable angustiado
convocando a minutas.

Me bastarìa una bala
para ese nudo en la garganta
coludido con su - buenos dìas, sr. gobernador -

Me bastarìa una bala
para acabar con su pinche vida domèstica,
con su mejor literatura
que me recuerda a un cerdo
llenàndose de mierda las entrañas.

Me bastarìa una bala
para sobresaltar su rutina,
para abrirles el corazòn
y que este sea carroña
de endògamas sociedades culturales.

Me bastarìa una bala
para convertirme en asesino,
algo màs decente que ser poeta
conforme a retratos de familia.

luis daniel pulido

S/T

2004-09-01T09:24:00.000-07:00

A veces están todos a mi lado

y no se dan cuenta de que el único que no está ahí soy yo.

Hablan y hablan sin parar

y no saben lo que dicen

o soy yo el que no entiende lo que saben.

Están ahí, fijándose en la paja del ojo ajeno

sin percatarse del gran tronco

atravesado en sus tremendos culos.

A veces detenemos el tiempo

todos juntos al embriagarnos

hasta que el entusiasmo se desborda

y entonces creo que soy el único

que siente al tiempo congelado,

sujetándome.

Riéndose,

burlándose.

Hay días nublados en mi cuarto,

me asomo por la ventana

y veo un sol quemando e hiriendo.

Fuego perverso.

Dime si soy yo o ya perdimos el sentido del gusto.

Dime si es que hemos caído en lo rutinario

o es acaso,

no lo sé,

lo presiento,

que la vida a veces te escupe gargajos

y hay otras que te hace el amor.

Dime si acaso tu dios ya se pudrió de rezos

(porque yo hace mucho que me pudrí de dios.)

Hay días en los que camino

por calles desconocidas

y al levantar la mirada del suelo es

que sé que llevo

más de nueve vidas recorriéndolas.

Riéndome.

Burlándome.

Hay veces que veo a una chica

y deseo penetrarla

hasta hacerla sangrar,

venirme en su cara

y decirle que no me gustó.

Que no fue bueno.

Pero hay otras veces

que veo a una chica

y tan sólo anhelo observarla

desnuda,

sin tocarla,

tan sólo verla y decir

“te quiero”,

aunque esté mintiendo.

Dime si es el tiempo el que se aburre de mí o yo,

anacrónico,

el que se aburre

del tiempo.

Aclárame si ya se acabó la magia que a veces encuentro.

Hay veces que no sé lo que siento

y otras que siento algo que no sé...

Alguien dijo:

“No dejes para mañana

lo que puedes hacer hoy”.

Yo pienso empezar mañana

con lo que debí empezar a hacer

desde hace ya un largo,

muy largo tiempo.

Elpinchequijote.

POEMA DE INTERÈS PÙBLICO

2004-08-28T09:32:00.000-07:00

Soy un hombre comùn,
no aspiro a la verdad universal,
ni compenso mi historia con un fin determinado.

Bebo cerveza
cortès y comedido
sin compromiso alguno
o consigna de afrenta.

Escribo, eso sì,
pago hasta 50 pesos
por papel y tinta,
por un recorrido interminable en un habano.

El humo es el placer de las minorìas,
lo sè, estoy en Sanborns
a consecuencia de una domadora de serpientes
que le saca la lengua al gerente.

Ella dice amarme
pero yo desde mi orfandad de mundo
remonto las aguas de su vientre
como todo escritor desempleado a las seis de la tarde :
pidiendo que bajo la mesa se quite la pantaleta
como un tributo a Mozart y la coca-cola de dieta.

luis daniel pulido

ME LLEVA

2004-08-09T18:18:00.000-07:00

va un caracol
calle abajo que fue orgasmo,
una ranita que en su lomo
lleva un cementerio de poemas.

luis d. pulido.

nota : estoy con nadia

SVETLANA

2004-08-06T09:56:00.000-07:00

segregan avellanas tus pezones,
adipocìtos de olivo
para la tibia cantàrida
de mi lengua,
ese burdel yugoslavo
que es mi sangre
sin conciencia y sin àngeles.

luis daniel pulido

KAMA CUBA SUTRA

2004-07-28T08:48:00.000-07:00

Para Dana

El beso voluptuoso,
la lengua y su prosa de saliva,
tus labios de ron de la Habana,
tu cuello de arena,
tus pezones de malvavisco
donde mi boca muerde
el olor de la penìnsula
y tus ojos verdes
y la espìga de trigo
de Lisboa entre tus piernas

tu ombligo
y la recreaciòn del mundo
bajo la sombra de una palmera
y yo eyaculando continentes
en tu sexo de sal

y tus manos en mi rostro
como buscando el mar,
el mar que a 50 metros de distancia
es una sonrisa soleada y veraniega

y tu boca,
tu boca de diecisiete años
donde entredientes
va un tranvìa de orgasmos
con olor a naranjas y cerezas,
un mojito sin balsa
que no llega a la playa

y tu vagina de agua de coco
como una puesta de sol
en mi cama a las 18 : 45
sin gua guas, sin gente, sin ropa.

luis daniel pulido

verano del 2000, can cùn, q. r., mex.

MANTARRAYA

2004-07-28T08:37:00.000-07:00

El mar es arbitrario,
tiene misterios y signos,
condiciones imprecisas de tormenta.

Y bajo tanto silencio
el arpòn es tibio
como tu sangre entre mis dedos.

La tempestad es lenta,
tu rastro es coral y arena,
la brecha de tus movimientos,
las cenizas de tu vida.

Abres tus alas
derramado entre las olas,
pàjaro negro,
litoral con olor a hembra
que besas el cuello del cielo.

Y redimes mis culpas,
la furia escapa por mi boca.
La mantarraya
observa mi grito.

luis daniel pulido

"mi biografía autorizada" (quijote)

2004-07-27T10:04:00.000-07:00

Nacido un cuatro de junio de 1978. En Tapachula, Chiapas, México; lo único que sé hacer es leer mucho, autores extraños, desconocidos... clásicos no mucho... tambien escribo algo, casi puras porquerias... me gustan mucho mis porquerias.... entre algunos conocidos admiro a Sartre, Rimbaud, Cortázar, y sí, admiro al pasadodemoda(peroquiendijoqueesoesunamodamperobueno,quéselevahacerconlospoetasniceysoftyyamejormecalmo) de José Agustín, Gustavo Sainz, Fadanelli etcétera... y como no, un hurra para Bukowski...

ah!, edito fanzines que hagan vomitar a la gente, con mensajes subliminales que instigan a retar a la autoridad y a tener fantasias sexuales con monjas...

Chido, critíquenme, corríjanme, léanme..

QUE TRISTE NO SER EL HOMBRE ARAÑA

2004-07-27T09:54:00.000-07:00

¡ satàn, muerde mis calzones ¡
bart simpson

Uno con Todos, Elecciones y la idea habitual de coparticipaciòn que nos arrastra hacia el fondo de nosotros mismos. La democracia, sujeta a la rapiña de un modelo polìtico que tiene lugar cada dìa y nos documenta, codifica, presupone y funda de manera simplista la convivencia y la confrontaciòn.

Todo es el presupuesto, los nùmeros màgicos, la semilla podrida de este teatro con actores que echan mano, bajo sospecha y cinismo, del histriòn de una clase social identificada cuyo libido es una àvida capacidad de saqueo y violencia.Asì cumplen su cometido las instituciones, simulaciones de respeto que se mantienen de pie a base de injusticias tan hondas que suceden, permanecen y reactivan el dolor de la matanza de Golonchan, la matanza de Acteal, el zapatismo y todo un mundo de demandas a cuestas, metàfora tràgica que nos reùne al interior de un graffiti que cuelga de una vieja tabla y cita : gobierno asesino.

Padecemos una suma de abusos e impunidades que resignifican la idea del poder, la multiplicaciòn a travès de todo este tiempo, de cloacas y drenajes profundos donde chapotea el abolengo de los que padecen de polìtica y proselitismo a base de ambiciòn; discursos sin escrùpulos que saltan a la vista, alegres y festivos, mientras la historia se repite y demanda a sus victimas.

El poder polìtico en Chiapas no forma humanos sino primates, ejemplos claros en el Congreso del Estado y cualquier partido polìtico, de ahì el salvajismo con lo que arrebatan, siempre a la sombra de proyectos que abaratan al ciudadano, que desfavorecidos de espacios y recursos procuran el voto,intermediaciòn entre cuota y esperanza, indispensable para encaminar la corrupciòn, la farsa y el mal gusto.

luis d. pulido

El quijote presenta: "Cartas eróticas íntimas"

2004-07-27T09:33:00.000-07:00

Escríbenos bajo un seudónimo y cuenta tu cachonda historia.!!! Carta recibida el 9 de mayo del 2004.

Desde Tapachula Chiapas, México. De: “Escritor frustrado”. Nunca creí sacarme tanto de onda. En serio. En mi andar por el mundo me he topado con cada cosa pero... como dice un amigo: “Tú qué sabes de la vida si nunca te ha caído un elefante encima en pleno parque central”. Y en el campo sexual pues, no están para saberlo ni yo para contarlo pero no estaré muy carita, muy carita pero cuento con una lengua que parece que tuviera vida propia y una mente tan sucia como la de las monjitas que se flagelan extasiadas las espaldas desnudas viendo al hombre colgado en la cruz de madera. Pero bueno, ese no es el caso. El caso es que hace un par de meses conocí a una chiquilla con unos ojos que te dicen todas las palabras pasionales y lujuriosas en unos cuantos parpadeos. Lunares chapoteando por su piel leche: blanca, mejillas como duraznos recién mordidos. Y la boca... su boquita salvaje... Pero ese no es el caso. El caso es que esta nenita y yo nos conocimos en una conferencia acerca de la relación que existe entre el Psicoanálisis y las figuras literarias escatológicas y anales de la novela “El último tango en París”. En realidad la conocí en el bar del hotel en donde había sido el evento, después del ídem. Con pocas palabras y unas cuantas copas de más accedimos llevar a la praxis nuestras teorías acerca del sexo y con esa mirada de colegiala porrista pidiéndote una nalgada alargó el brazo para que saliéramos del bar (raro: yo pagué la cuenta) rumbo a uno de los cuartos. El hotel no era tan elegante pero tampoco nada jodido, así que no iba a salirme muy caro un revolcón. Además, a la hora de pagar, díjome algo así como: “Te coopero con la mitad” (adoro la verdadera liberación femenina). Pero bueno, ese no es el caso. Al llegar al 212, después de haber embarrado nuestros sudores por las paredes de las escaleras, nos metimos a la cama, desnudándonos desesperados, ardiendo; mis dedos se humedecían en su boca, en su sexo. Mientras rompía sus bragas, ella mordíame el cuello. Mientras apretaba sus nalgas, ella arrancábame el boxer. Mientras besaba sus pechos, ella colocaba eróticamente un condón (ignoro hasta ahora en qué momento lo sacó) en mi miembro. La tiré sobre el colchón y cayó encima del control de la televisión, la cual se encendió instantáneamente en un canal que proyectaba el video “My iron lung” de Radiohead (genial accidente) Me aventé a esa alberca de pasión decidido a penetrarla, abrí sus piernas y ella, en un movimiento muy rápido puso sus manos en ese roja abertura de carne, que respiraba, jadeante, pidiendo esa rica, candente, húmeda unión; puso un pie en mi pecho y sin quitarlo me dijo seriamente: “Quiero sentir un orgasmo”. Y es aquí, querido lector, sin aún me sigues, que me saqué de onda. Me han dicho cosas como “házmelo de a perrito”, “con las piernas en las correas del vocho” o “golpéame”, pero nunca me habían exigido un orgasmo. Amé a esa mujer desde ese momento. Así que hice mi mejor esfuerzo: lamí, estrujé, mordí, chupé, succioné, acaricié. Recuerdo que nunca dejó de mirarme a los ojos mientras la penetraba, torciendo la sonrisa de vez en cuando, con la boca entreabierta. Me esforcé y lo disfruté tanto que al venirme estallé con todas mis fuerzas. Los dos gemimos y gritamos. El alcohol y el cansancio hicieron que quedará abatido, empapado sobre su cuerpecito-fuego. Me dormí. Y ya no supe más... y bueno, yo quería saber al menos si... ustedes entienden...

El caso es que hoy escribo esta carta desde un cuarto de hotel. Solo. En la cama están las evidencias de lo que podríamos llamar “El último tango en Chiapas”. El fuerte olor a sexo de la habitación me provoca una erección matutina. Veo mi reflejo en el espejo del tocador, me rasco la cabeza con una sonrisa irónica en el rostro mientras leo los números escritos con labial rojo quemado en el cristal: 044961 *******: su teléfono celular. Es todo lo que quería platicar.

P.d. Gracias por leer

elpinchequijote